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El Bosque de los Recuerdos solo tiene salidas falsas, soñadas, intuidas o inventadas, un laberinto de sueño en el que España permanece atrapada
Confieso que al llegar a la última página de «Las cloacas del 11 M» se me secó la lengua y comencé a sudar. En los ojos un par de lágrimas me nublaron la visión y por eso, tras enjuagarme el rostro y beberme un buen vaso de aceite de ricino, me calcé de nuevo las gafas y retorné a la lectura a través de las miguitas que había subrayado y desperdigado entre sus 444 páginas, en un camino de vuelta que me llevó de un tirón a una completa y segunda lectura, febril y desordenada.