«La Pasión nos enfrenta a nuestras propias caídas, a nuestras negaciones y a nuestros miedos y lo grandioso es que nos ayuda a levantarnos».
(II) La “Pasión” en el arte y la Resurrección. Por Susana del Pino
Rembrandt
La Pintura de los días por Mila Soyyo: Hoy, «Compañeros»
Con el cuadro «Compañeros» os deseamos que tengáis una fantástica jornada. Tener un compañero es ofrecer tu oído sin anteponer tu ego.
La Pintura de los días por Mila Soyyo. Hoy, interno metafísico
La obra de Antonio Nunziante es una mezcla de surrealismo metafísico que es como él mismo define su trabajo. Les traigo su interno metafísico.
El arte de Goya y su trascendencia pictórica. Por Susana del Pino
Un genio indiscutible de la pintura de su época, y no es exagerado referirnos a él como el primer pintor moderno. Genial Francisco de Goya.
La pintura de los días por Demetrio Reigada: Hoy, con Guillermo Lorca García-Huidobro, el joven y gran narrador
Hoy, con la obra del chileno Guillermo Lorca García-Huidobro, nacido en Santiago de Chile en 1984
Los eternos faros de la belleza de Baudelaire, en el aniversario de su nacimiento
Dicen que dijo BAUDELAIRE: «La irregularidad, es decir, lo inesperado, la sorpresa o el estupor son elementos esenciales y característicos de la belleza». El define en su poema «Los faros» a Rubens, Leonardo, Rembrandt, Miguel Ángel, Watteau, Puget, Goya y Delacroix como sus genios de la pintura y la escultura con fuerza, con pasión, con desgarro en este espléndido poema. Para él son «Los Faros», la luz que ilumina al navegante, al desorientado, al indeciso, al colérico, al pacífico,al guerrero, al esclavo, al amo….al hombre. En el aniversario de su nacimiento, palabras de Charles Baudelaire.
LOS FAROS…
Rubens, río de olvido, jardín de la pereza,
Almohada de carne fresca donde no se puede amar,
Pero donde la vida afluye y se agita sin cesar,
Como el aire en el cielo y la mar en el mar;
Leonardo da Vinci, espejo profundo y sombrío,
Donde los ángeles encantadores, con dulce sonrisa
Toda llena de misterio, aparecen en la sombra
De los ventisqueros y los pinos que cierran su paisaje;
Rembrandt, triste hospital lleno de murmullos,
Y por un gran crucifijo decorado solamente,
Donde la plegaria llorosa se exhala de las inmundicias,
Y de un rayo invernal atravesado bruscamente;
Miguel Ángel, lugar impreciso do vénse los Hércules
Mezclarse a los Cristos, y elevarse muy erguidos
Fantasmas pujantes que en los crepúsculos
Desgarran su sudario estirando sus dedos;
Cóleras de boxeador, impudicias de fauno,
Tú que supiste recoger la belleza de los granujas,
Gran corazón henchido de orgullo, hombre débil y amarillo,
Puget, melancólico emperador de los forzados;
Watteau, este carnaval en el que no pocos corazones ilustres,
Como mariposas, flotan relucientes,
Decoraciones frescas y leves iluminadas por lámparas
Que vierten la locura en este baile vertiginoso;
Goya, pesadilla llena de cosas desconocidas,
Fetos que se hacen cocer en medio de los sabats,
Viejas ante el espejo y niñas todas desnudas,
Para tentar los demonios ajustando bien sus medias;
Delacroix, lago de sangre obsedido por malvados ángeles,
Sombreado por un bosque de pinos siempre verde,
Donde, bajo un cielo triste, fanfarrias extrañas
Pasan, cual un suspiro ahogado de Weber;
¡Estas maldiciones, estas blasfemias, estos lamentos,
Estos éxtasis, estos gritos, estos llantos, estos Te Deum,
Son un eco repetido por mil laberintos;
Es para los corazones mortales un divino opio!
Es un grito repetido por mil centinelas,
¡Una orden transmitida por mil portavoces.
Es un faro encendido sobre mil ciudadelas,
Un clamor de cazadores perdidos en los inmensos bosques!
¡Porque verdaderamente, Señor, el mejor testimonio
Que podencos dar de nuestra dignidad
Es este ardiente sollozo que rueda de edad en edad
Y viene a morir al borde de vuestra eternidad!
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