(Cronografías XVII) Retrato, en dos tiempos, de un paseo donostiarra. Por Diego Pardos

Palacio de Ayete (foto del autor)

«De camino a Ondarreta aún tengo fuerzas para remontar el promontorio de Miramar, ahora sin flores, sin casi caminantes, sin la lluvia y con el cielo claro»

(I)

Nos bendice con sus gotas el cielo de San Sebastián. Es el sirimiri, el mojabobos, esa leve llovizna que define al viandante y lo clasifica en categorías: quien al descubierto, quien bajo paraguas, quien con su gorro o su sombrero. Todo se prepara para las próximas fechas de la Inmaculada y la Navidad. La noria de Alderdi Eder está a medio montar. Uno no puede evitar del todo la presencia del turista y mientras entra en calor con un café con vistas oye a las gentes hablando en inglés (¿qué se dirán, en tan bárbaro idioma?). Hoy en Sansestabién, o como diría Sánchez-Ostiz, en «Donostiantián» les aseguro a ustedes que evitaré los lugares invadidos.

Es media mañana y las gentes cruzan llenando los huecos de la barandilla. Dos hombres se bañan y el mar apenas se mueve. Una mujer con rasgos orientales graba con el teléfono. Quiere asomar el sol y esa claridad ilumina la bahía, así que salgo de la cafetería hacia la calle Urbieta, donde subiré al bus que me llevará a la parte alta de la ciudad. Antes, dejo hablando en su dulce lengua a una señora y ya dudo si no estaremos muy cerca de Francia.
Casa en el paseo de Ayete (foto del autor)
(II)
Por el paseo de Ayete llegamos a sus jardines, alejados del furor cosmopolita. Dos cisnes, personas de edad, carritos con niños. En una casa de este barrio residencial leo una lápida: «17 de septiembre de 1891. S.M. La Reina Regente doña María Cristina tuvo a bien en este día honrar con su presencia tan humilde morada asistiendo al acto de administrar el Santo Viático a uno de sus servidores». También el general Franco, al igual que María Cristina, aunque en fechas más recientes, pasaba unos días de verano en el palacio, donde convocaba en Consejo a los célebres «cuarenta de Ayete».
De camino a Ondarreta aún tengo fuerzas para remontar el promontorio de Miramar, ahora sin flores, sin casi caminantes, sin la lluvia y con el cielo claro. Y ya de tarde, una vuelta por el Antiguo: muchachas que estudian, madres con sus hijos, parejas de novios que toman café mientras anochece.

Diego Pardos

Soy un hombre del franquismo, pues nací en Daroca en 1974. Pasé mi infancia en un lugar de la Celtiberia llamado Used y acudí a clases de bachillerato en Teruel, como Antonio Mingote (con resultados notoriamente distintos). En dos ocasiones gané (ex aequo) el Concurso de cuentos infantiles “Tertulia Goya” de Santander (años 2011 y 2015) y escribí la novela Las autonomuchas. El discreto exilio de Fernando Vizcaíno Casas (SND Editores, Madrid, 2018), con prólogo de Eduardo Vizcaíno de Sas. Y una segunda parte, en edición no venal. No contento con ello también colaboré en el periódico satírico La Gallina Ilustrada (2019-2020). Escribo, algunas veces, en el Diario de Teruel.

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